Voix masculine : Je suis un homme de vingt-sept, huit ans, et le fait que vous soyez ici est probablement pour entendre une histoire de ma part… très bien… ma femme a eu un accident vasculaire cérébral pendant dix jours, dix semaines, dix mois, dix ans, dix ans… est mort. Comme il semblait étrange qu’une femme de vingt-quatre, cinq ans ait eu un accident vasculaire cérébral, son corps a été disséqué… Il y avait un enfant dans son ventre…,… Je ne le savais pas… Eh bien, mon histoire est terminée, vous pouvez partir maintenant, car tout va être gâché à partir de maintenant.
Personne ne m’a battu
Personne ne m’a écrit
Personne ne m’a entendu
Personne ne m’a frappé
Ne criez pas:
Oh, le cercueil de mille poèmes nouvellement morts reste dans ta gorge !
obéissant à la parole…
Assis dans la rosée du désespoir de l’aube froide de Rakhut
sur le front
Personne n’a regardé.
L’oeil, quand c’était une fenêtre, une personne : ( à lui-même )
Personne n’a regardé même un mot court comme « je ».
La nuit où l’incident…
La nuit où mon nom est sorti des paumes de mains fantomatiques
Il a appliqué un pansement sur le sein sec.
que je dégoulinais de sueurs froides sur le front de l’amour
La nuit où tu lèches mon poème…
Personne ne m’a permis de lire un nouveau poème !
Personne ne m’a reconnu
N’oublie pas tous les miroirs qui étaient en moi !
Personne ne me connaissait par le bouche à oreille
Bien que
Court comme « je » !
La nuit où l’incident…
La nuit où quel que soit le mot
J’ai mis le feu à la maison.
Les murs sont hauts.
Les buissons de grenade sont séchés: Inanimé
Fenêtres éteintes
température froide
Personne ne m’a chanté cette nuit stérile
La nuit où le poème s’assit, il regarda dans un coin.
Une nuit qui n’était rien
La nuit du néant
La nuit où je n’étais rien…
La nuit où tu as dessiné ma poésie…
Et c’était ma douleur de portrait!
L’horloge était morte…
C’était un sommeil mort
La couleur était morte
La poésie était morte
Dieu était mort….
Il n’y avait même personne pour crier
Bien que le mot limite soit court comme « je ».
